C'est une réflexion, garder là au fond de votre imper démesuré,
votre coeur est poids plume sur un ring où se débattent vos victimes.
Soyez un bout de charbon, qui ne saigne pas, qui ne saigne plus,
et frapper de toutes vos forces l'avatar qui se veut nommer humanité.
 

C'est un mensonge, clouer le, au fond de votre gorge grouillante de vices,
votre âme est la beauté dans l'horreur où se martyrisent vos amis.
Soyez un bout de miroir, qui ne hurle pas, qui ne hurle plus, et sectionné de toute votre conscience la veine obscure qui se veut nommer perfection.

 
C'est une tristesse, greffer la, au fond de votre coeur émaillé,
votre peau est la paroi sensible de ces caresses carnassières.
Soyez un bout de cadavre, qui ne mange pas, qui ne mange plus, et adorer de toute votre âme le mot sinistre qui se veut nommer affection.

 
C'est une maladie, amputé la, au fond de votre ventre exsangue,
votre visage est une carte indicible où se cherche la solitude.
Soyez un bout de mélodie, qui ne s'entend pas, qui ne s'entend plus,
et tranché de toute votre peine la langue perverse qui se veut nommer plaisir.

 
C'est une fente, violer la, au fond de votre culpabilité,
votre bouche est un canal maudit où se mélange l'acide de la jouissance.
Soyez un bout de chair, qui ne s'effrite pas, qui ne s'effrite plus,
et briser de tout votre coeur le tabou exhaustif qui se veut nommer désir.
 

C'est une séquelle, gratter la, au fond de votre maladresse,
votre main est un pansement malhabile où se perdent vos infections.
Soyez un bout de croûton, qui ne pourrit pas, qui ne pourrit plus,
et danser avec toute votre haine sur ce crime doucereux qui se veut nommer réalité.

Paracelsia ©