Poupée de Scott Radke ©

Comme ces automates, je suis tombé la tête la première dans le monde
Comme ces insectes visqueux, je suis devenue accros aux drames.
Quand la femme déploie ses ailes c'est l'enfer qui chavire.
Etais-je trop naïve un temps nommé pour me laisser convaincre par cette chose misérable que les hommes ont baptisé mais n'arrive plus à nommer?
J'ai crut sentir des brûlures dans mon âme, moi qui me débattais derrière mon masque, lorsque le vers de terre à prit son envol au sortir de son cocon.
Quand l'amour appel au viol, les singes mettent leurs mains sur leurs paupières, si l'enfant cri trop fort, les oreilles se dérobent, s'il supplie, les bouches se recousent.
Peste de monde phobique où les maladies du cœur s'attrapent plus vite que les infections, si la biopsie vous tente, venez vers le messie, les entrailles béante, pour pouvoir guérir de cette faiblesse infâme.
Crise bénéfique et gangreneuse, l'ignoble amour que l'on supporte, sinon sans enrager, car la vie ne se doute jamais à quel point la solitude nous ronge.
Quel mal peut-on faire de plus à une existence voué aux vices meurtrièrs?
Seule au milieu de la foule, bain de populace, agoraphobie croissante, seule dans sa tête, seule dans son cœur, à présent.
Comme ces pêcheurs innocents, ces croyants coupables, le trouble s'ébauche dans mon ventre.
Comme ces humains agités qui pensent respirer dans un monde sans odeur qui les lassent, ceux qui persistent à exister parce qu'ils rêvent de lendemain, de midi et du soir, de conversations, de tragédies.
Je suis l'impasse qui m'empêche de me connaître et d'avoir plus d'ambition qu'un homme sous adrénaline, que celui qui tue et dévore ses victimes, se délectant de la chair de ces citoyens si humains.
Je me suis réveiller un matin sombre, où la pluie m'a abandonné pour se transformer en un torrent de larmes.
Migraine cérébrale, maux douloureux, célérité ne m'est permise pour oublier ce que mon corps et mon âme à triturer, inventé sans la moindre méfiance, la confiance oublié, les yeux mouillés.
Ainsi, plus rien n'erre à l'intérieur, plus rien ne s'émerveille comme avant, Moi aphasique.

Paracelsia ©

Paracelsia ©

Belliqueuse exanthème, anorexie drastique de l'amour passion
si le diable a sût s'y dissimuler, on comprendra tant de souffrance que ce mépris si doux qui transcende notre cœur.
Les mots sont magiques et s'imbriquent tant bien que mal pour laisser déborder l'animosité.
Monde pathétique, temps aphasique, mon cœur est ce désert incompréhensible qui veut s'exclamer, mon esprit est cette clenche sur laquelle on tire pour ouvrir la porte sur un massacre, que sais-je ?
Tant de souffle pour un si grand silence, mon petit cœur amnésique essaye encore de combattre la méfiance pour retrouver les couleurs de cet arc-en-ciel en deuil. Mais l'esprit accablé est trahit, révolté et avertis sans cesse.
Ne suis-je la putain de la mort qui enfante tant de damnés en ce monde ?
Ne suis-je la femme-enfant qui épouse l'affliction pour mieux s'en détacher ?
Je me veux lacune dans son cœur, immondice s'il daigne m'aimer.
Je me veux scarifier ses allégations et ses révélations sur la torture du cœur.
Ma terreur a les yeux d'une profondeur incestueuse et mythomane.
Ma petite hargne a cette terreur au fond de ses iris cinabre qui vous gèle les sangs et vous font l'aimer plus fort.
Ma petite lésure à cette âme qu'ont les fous éveillés, ces paroles simples de frissons.
Mon écorchure à ses larmes invisibles qui me coupe le souffle lorsque ses paupières sont closes et que sa poitrine trésaille.
Ma catin à la peau d'un mort aimé des anges, un corps atrophier de beauté suppliciée.
Ma tendresse vaut la coupure de ma poitrine pour en extirper cette mélodie alcoolique qui sanglote les soirs de maladie.
Ma douce lame grisante, mon obscurité malsaine.

Photo de David LaChapelle ©